Tendencia suicida.

El tiempo
y a suertes
me ha derruido los huesos de tal forma
que entre escalofríos me duelen los versos de yemas frías
para comillas calientes.

Duelo candente de lunares y botellas
desdichas pasajeras
luces tenues por Montera
descubren a poetas estrellados con sus folios a rameras.

Puesta en escena de hielos
más calientes que sus últimas caricias
pierde
y a tragos
el sastre su sonrisa
si los reyes comparten
magia y ron barato
con soñadores de cajeros.

Lo siento
el café no recuerda sus sabores
pues este no mata
ni a hierro
ni araña
el café salva fríos y vacíos
quita miedos en blanco, con hielo y sin polvos.

Seamos sinceros
hay cafés y hielos que salvan mas vidas que psicólogos.

Me pierdo en este reino de lo absurdo
cuando triste y transeúnte de sus calles infestadas
de venas corroídas, cocodrilos en jerseys  con cabezas y oxigeno contaminadas a la par,
valoran más un viaje de caballo
que sobre un libro
mientras yo
alegre, triste transeúnte
viajo en el mundo de unos versos entre mucha gente y personas contadas.

Mentiría si te digo que
con alguna luna no pienso en lo que fuimos
e incluso que lo echo de menos, tranquila
no
es
por ti.

Quizás sea la falta de sexo
que hace
que a cada copa
me vuelva mas melancólico... o gilipollas.

Por eso de incrementar las tendencias suicidas que le incita
mi cabeza
al ultimo ventrículo sano que me queda
no que dejaste
ha llovido mucho, fumo demasiado
y el café y el garrafón no son buenos
ni para la pena
ni para la espera.

Y TE VOLVISTE MUY MUY
DE BARRIO ROJO.

Blues, humo y vías.

Huele a invierno
aroma a gorro y leña
húmeda.
Utopía de regalos
y empastado de almendra.

Luces de centros comerciales
tiznan de miel las calles
anclando miradas
bloqueando cielos.

Curioso
cuando hay más luna
que alegrías
en un sin techo
o un cualquiera desestructurado
bañado en ron barato
aumentando las arcas de antros.

MALAS MUERTES.

Quién manda y dicta
normas de premonición de ilusionamiento
arañazos prohibidos
entre hachas guerreras
enterradas a versos.

Barrio rojo con demasiado vello púbico
y pocas flores en esquinas.

Barbies con mas pintura
y mentiras
que versos se hayan dedicado a Madrid.

¿Pesimista?
lo siento
me he acostumbrado

A despertar
pensando beberme el mundo
y que el mundo
acabe siendo una botella de almirante

A acostarme con las marcas
de mordiscos de cualquier rata
en vez de las de tu liga
o tus bragas.

Estado civil:
Poéticamente activo
el sexo.. luego hablamos.