Tendencia suicida.

El tiempo
y a suertes
me ha derruido los huesos de tal forma
que entre escalofríos me duelen los versos de yemas frías
para comillas calientes.

Duelo candente de lunares y botellas
desdichas pasajeras
luces tenues por Montera
descubren a poetas estrellados con sus folios a rameras.

Puesta en escena de hielos
más calientes que sus últimas caricias
pierde
y a tragos
el sastre su sonrisa
si los reyes comparten
magia y ron barato
con soñadores de cajeros.

Lo siento
el café no recuerda sus sabores
pues este no mata
ni a hierro
ni araña
el café salva fríos y vacíos
quita miedos en blanco, con hielo y sin polvos.

Seamos sinceros
hay cafés y hielos que salvan mas vidas que psicólogos.

Me pierdo en este reino de lo absurdo
cuando triste y transeúnte de sus calles infestadas
de venas corroídas, cocodrilos en jerseys  con cabezas y oxigeno contaminadas a la par,
valoran más un viaje de caballo
que sobre un libro
mientras yo
alegre, triste transeúnte
viajo en el mundo de unos versos entre mucha gente y personas contadas.

Mentiría si te digo que
con alguna luna no pienso en lo que fuimos
e incluso que lo echo de menos, tranquila
no
es
por ti.

Quizás sea la falta de sexo
que hace
que a cada copa
me vuelva mas melancólico... o gilipollas.

Por eso de incrementar las tendencias suicidas que le incita
mi cabeza
al ultimo ventrículo sano que me queda
no que dejaste
ha llovido mucho, fumo demasiado
y el café y el garrafón no son buenos
ni para la pena
ni para la espera.

Y TE VOLVISTE MUY MUY
DE BARRIO ROJO.

Blues, humo y vías.

Huele a invierno
aroma a gorro y leña
húmeda.
Utopía de regalos
y empastado de almendra.

Luces de centros comerciales
tiznan de miel las calles
anclando miradas
bloqueando cielos.

Curioso
cuando hay más luna
que alegrías
en un sin techo
o un cualquiera desestructurado
bañado en ron barato
aumentando las arcas de antros.

MALAS MUERTES.

Quién manda y dicta
normas de premonición de ilusionamiento
arañazos prohibidos
entre hachas guerreras
enterradas a versos.

Barrio rojo con demasiado vello púbico
y pocas flores en esquinas.

Barbies con mas pintura
y mentiras
que versos se hayan dedicado a Madrid.

¿Pesimista?
lo siento
me he acostumbrado

A despertar
pensando beberme el mundo
y que el mundo
acabe siendo una botella de almirante

A acostarme con las marcas
de mordiscos de cualquier rata
en vez de las de tu liga
o tus bragas.

Estado civil:
Poéticamente activo
el sexo.. luego hablamos.

"Lo que realmente necesito es lo que me hace sangrar"

Se me ha acabado el café

y otro escritor avezado me ha roto las costillas

en su intento de sangrar heridas

o curar yagas

o como sea que quieran llamarlo

Tengo ya unos cuantos cardenales

al costado de ciertas latitudes

dando sentido a eso de… que cojones haces por estos lares

o bares con hielos de agua y pena.

Cuando lo tuyo siempre fue el licor gallego

y jugar a contar estrellas entre acordes de Marea

baja

porque nunca subió tanto como para mojarte las rodillas

y ya no pensemos en empapar unos alveolos

impregnados en humo y tinta.

¿Me he vuelto a equivocar?

serán los versos… o los posos

o la manta de caricias utópicas que me aprieta el cuello

como reverso de hilo de Ariadna

o será

simplemente eso.

Hay más capullos cerrados

entre piernas abiertas de los que debería

pero bueno, ese es otro tema.

ya lo dijo un tal Ramón

“ni parche ni pata palo, para qué coño los quiero”.

Dicen que de errores se aprende

y que lo bonito es levantarse

pero nadie te explica lo que aumenta el vértigo cada vez que te levantas

ni el pánico que da la noche

cuando las sábanas

 vuelven

 a estar

frías.

Lo siento, de verdad

siento ser un pseudopoeta obseso de sonrisas y cafés de media tarde

y no un capullo de gimnasio estereotipado

por cualquier revista de moda.

Siento ser un rarito al que le gusta leer

y morder jodiendo el carmín cuando creo

que merece la pena

en vez de cada vez

que me pica la entrepierna

Siento ser un ser

humano.

Siento ser persona

y no solo gente.

Y siento, que vivo

de sueños efímeros.

Siento, caer

y encariñarme

más fuerte cada vez que caigo

hablar cuando esta de más y no actuar

cuando estoy de menos

o a menos de 5 centímetros de unos ojos

que me incitan guerra sana

y un poco de calma, en esta tempestad.

Cada día, confío más en eso

de que “lo que realmente necesito

es lo que me hace sangrar”

y de lo mucho que me gustaría hacer puenting desde la comisura de tus labios.

Siento

que preparo el modo de levantarme

antes de haber caído

Pero siento

al menos siento,

que es lo de lo poco

que esta de menos en este mundo.

Asique seguiré buscando el cariño y la felicidad

en el stand de las rebajas

porque no tengo un puto duro

y he aprendido que hay cosas..

que siguen sin poder pagarse

con la comisura de los labios.

Vivo.

Hace meses que no miro el calendario
pero me da igual
hace grises que los días
dejaron de ser.

Deje de mirar la brújula
por estas latitudes
hay demasiados cardenales al costado.

Vivo.

Con el reloj parado
en la hora verso
desde la cual
todo
parece más feo.

Un jersey de hace seis años
me recuerda,
me narra a voces la lana
que a veces, antes de la hora verso
sus estrellas cobraban sentido en casa.

Navidad.

Ilógicamente lógico

Hay cosas que sin ser, son.
al son de letras de Ismael
personalidades de otro siglo
y le pregunto
entre escritos etéreos
y efímeros sueños de arañazos
Ismael, ¿Y a mi cuándo?
un hilo de Ariadna
odiar sonrisas y ver
el final de un arcoiris
entre tanto
diluvio
sin arca.
Con mucho café y poca leche
mucho humo y una escritura insana.

Billete de ida al desangre observando
París y Buenos Aires
desde la contaminación de Madrid
encima de un bic falto
de tinta y poesía realista
que no sentida.

Prisa en rabia contenida
ramos de petalos
secos
para un marca páginas
rayuela
sin saltos es
como un beso sin mordisco
ni sonrisa.

Domingo sin manta, ni peli, ni resaca
lunes sin reniego
invierno sin lluvia
noche sin poesía
corrida
sin
caricia.

Salta la piedra de mi mechero
y el mono a la comba sobre mis ideas me recuerda
que la desgracia es pasajera
y la poesía eterna
que tiempo al tiempo
llueve y moja el gusto de todos
y lo que me gustan las verdes briznas de lluvia cuando salpican mi ventana
y repiquetean mi personalidad.

Y un don nadie se queja
a su esposa
de la lluvia y algo de la cena.
Al margen ya quedaron
rotos
candados en puentes y tallados
nombres en corteza de sauces,
llorones, ojos de libertina,
apalizada en montera
por chulos de tres
al cuarto donde se cuela el negro de un billete
y los rayos del sol naciente no son bien recibidos.

Al igual que faltos entre los versos
de poetas muertos ( de corazón)
y muros mohosos de presos políticos de postguerra.

Pájaros con vértigo revolotean en faldas
acostumbradas a capullos
vestidos de principes
y princesas amantes
de juguetes rotos cuando rompen
en dos, algun cuello
al sacar la mini en primavera
al grito de ¡REVOLUCIÓN!
bailando entre mariposas
como abejas
en bocas de asno.

Cerdos hasta arriba de miel me recuerdan
eso
de que los capullos
se llevan
la palma
la mamada
y la caricia.

"Y comprendo porque
nada puedo entender" y así
escribo ilógico
igual de cuerdo que un vagabundo
al terminar su litrona en Moncloa.
¿ Entendeis algo?
que más da
vivimos en un mundo sin sentido
y si lo tiene
que baje cupido y me cuente
porque puteo a Dafne
y de paso explique
las reglas de este juego
en el que aún
no entendí la diferencia entre perder
y estar perdido.

Vuelta y media para el desangre.

Otro burdo intento de poesía, perdón.
otro burdo intento de misión suicida
desatascar una cabeza
con demasiadas quemaduras
en la punta de los dedos.

Va ya por el segundo café
el cuarto cigarrillo
y la tercera quemadura.
Octavo intento de afinar seis cuerdas
y aún
no ha conseguido despertar
sus sueños
vuelta y media para el desangre.

Recuerda cómo era acariciar sus senos
o el simple hecho
de mirarla a los ojos
esos ojitos de cordero degollado
y notar
como
se le hacía la boca agua mientras
le erizaba la piel un escalofrío
le derretia de pies
a cabeza.

Razones simples
ajustes de cuentas al destino
de un perro, perdón.
Lobo sin luna
aullidos vacios
con 35 kilos menos
y 100 batallas perdidas al tiempo
un millar de vidas a su espalda
terribles accidentes de vuelos bajo coste
o bajo faldas
o entre faldas bajo coste
que más dará
si el carbón
quien sea que mande
siempre le estrella.

Y hablando de estrellados
fijaros en su cara por la mañana
vuelta a las manos frías
y la polla caliente de recuerdos.

Observen, los gritos de sus paredes
y la costra de su ultima batalla
marcada al omóplato
y como
sin darse cuenta
le yaga
el último ventrículo sano que le quedaba.

Y como siempre
el desangre y el moho
que yace en cada una de las esquinas de su cárcel
le incitan a luchar y contragolpear
al cabronazo que le jode
él,  le llama suerte
pero sabe
de lo mala consejera que es la prisa.

Y como
de a pocos
su corazón torna en yihadista
cada vez que prepara su 11s personal
cuando le sonríe el cabronazo
poniéndole la miel en los labios
pero ya sabeis
eso
de que el asno
es indigno
y el
gilipollas.

Reside donde ese tal Billy
si, ese pistolero del que dicen
encierra
su pasado en papelinas
"y donde soñar es tan caro
como barata la luz del día".

Y el gilipollas sueña tanto
y su bolsillo es tan corto
que no le llega la ilusión
para oler un amanecer.

Así que anda
con los pies al cielo
y la cabeza en una libreta
por eso de las espinas
y no darse cuenta
de que luchar
es más caro que soñar
pero de vez en cuando
puede
que en alguno de sus plenos al quince
le toque
despertar con las sábanas húmedas
y no tan frías.

Asique el gilipollas
kamikaze
suicida
yihadista
y lobo sin luna
se jugará
la ultima bala
de su defectuosa recámara
con algo perdido.

Porque soñar es caro
lo bueno cuesta
y el
siempre fue de raptar y morder
porque no tiene
un
puto
duro.

Vivo con los pies a la altura de las nubes

La gris parpadea y ya sabéis…

ni rubias ni café recién hecho para esta tormenta

de ideas de verano

que parecen pedir a voces más abriles

entre mis febreros bien cargados

de otoños disfrazados de primaveras

a cuarenta grados a la sombra

y toda esa mierda

de que en el cielo

ya solo hay sitio para los aviones

y los sueños

van anclados a nuestros tobillos.

En esta nuestra ciudad, nuestra Madrid

hermosa

desnuda y engalanada

con este puto manto

que nos impide ver esa lluvia de las que me lleven a un portal

a bailar

a joderte de forma efímera el carmín

y una insurrección de versos entre las comillas

de dos omoplatos y una eternidad de lunares

encelando por aquel ya sabéis...

tan mono de su cadera.

La utopía de mis sueños por bandera

de esta

revolución de caricias en la que te has convertido

por la que me independizo y quedo a vivir

en los resquicios de cada vez que me masturbo

y la cabeza en forma de poesía, vivo

con los pies a la altura de las nubes

que eso de vivir con ellos en el suelo

nunca se me dio bien.

Ya sabe todo eso de las ojeras de la noche

por verla soñar y que me pierdo por desnudarla versos

en la espalda

jugando a pinta y colorea

con las yemas entre sus lunares.

Tengo la maleta hecha

y en unas horas parto rumbo al norte

a mi querida Galicia 

para colocarme detrás de la barra de un bar

y escuchar las típicas historias de sabios ebrios

pero lo mejor

el reencuentro con mi debilidad

mi rubia gallega bien fresquita y licor café a todas horas

para terminar tumbado en la playa

pirando cómo se acongoja el sol

y da color

a todo el paisaje y mis retinas.

Como equipaje de mano llevo Rayuela y mi libreta

ya sabéis… por eso de si la pseudopoesía

decide asomar durante el trayecto

y si, digo pseudo

porque poesía

todos sabemos

que tiene mil significados diferentes para cada persona

cada polvo

cada baile jodido

cada sonrisa

y ella, ya lo sabe

que tiene la perfecta sonrisa de una pseudomusa.

1001 razones, para estar a favor de la eutanasia.

Hacía cuanto de esas dudas

de un ¿qué me pongo? ¿ le gustará?

hacía cuanto que él no tenía

ese nerviosismo quinceañero

que decide bailar y corretear vestido

de una decena de nudos con alas

por el estómago, dibujando sonrisas nerviosas.

Me visto de bueno o de malo

me ves de una pieza

o con la cabeza hecha un laberinto (como siempre)

con todos y cada uno

de sus jodidos rincones, pasillos y esquinas y recovecos

sin fauno, pero con una fauna de historias

bastante jodidas, cuidado, no te metas demasiado

que puedes engancharte.

En el fondo ambos lo teníamos claro

ella quería verme morir, y yo

yo buscaba un suicidio sin previo aviso

jugármela para acabar vencido con el roce

de sus labios sabor a venganza

contra la luna y su forma

de reírse de mi al ponerse

un suicidio para acabar tan empapado al jugarte el cielo

que entre los versos

y mis yemas

correteando por los lunares de tu espalda

y aquel tan mono de tu cadera

parasemos el tiempo

Y nos fallamos

después de que el aroma a sangre

de mi boca

perfumase la Riviera

nos moríamos de ganas

te besé, nos mordimos

y por diez segundos,

todas y cada una de mis caricias

dejaron de bailar solas.

Hay que joderse cuanto nos gustó quemarnos

como me gusto jugar con tus lunares

y acariciarte

a partes iguales

la oreja y debajo de la pierna

cientos de abrazos, de miradas

y 1001 razones, para estar a favor de la eutanasia.

Pero como no

la puta realidad toco

un rompan filas

cuando menos nos lo merecíamos

te desdibujo esa sonrisa tan jodidamente preciosa

y el, nunca se sintió tan mal

después de un suicidio tan dulce.

Y al caer yo en la cuenta

empecé a notar los aullidos que me porfiaba la tierra

deambulando por Madrid como perro herido

acongojado

por la inmensidad de sus personas y edificios.

me prometí, si

me prometí a sabiendas de lo que eso significa

no volver a suicidarme

hasta que un día sus labios

y lunar tan mono de su cadera

puedan ser míos

por que no me permito

que una sonrisa así

no este de cara al público

Y no

no paramos el tiempo mas que cuando nos quemamos

y fue tan bonito

que le dimos tanta pena

que se levantó Madrid

llorando

a la mañana siguiente

por todos sus rincones.

Mojaste fondo.

“Oscar ponme una copa más, la quiero olvidar. 
Iban a cerrar cuando te oí decir ¿qué tal estás? 
Con mis canciones sigo aquí, ¿tu qué tal? le pregunté, 
¿qué tal en esto de vivir? 
Yo cansado de viajar, tu cansada de sentir como 
el tiempo se te va.”

                       La fuga

                             

Que hasta los más fuertes tienen golpes

de débil cordura cuando ondea la bandera del vacío

de la ausencia de lunares contados

cuando se vuelven caros los versos

de buenas noches.

Mojaste fondo la entrepierna del ayer

mientras hoy te acuerdas entre sollozos

como niño al que roban su juguete

mañana, entenderás todo, lo que echaste de tu vida

maldiciendo cada lagrima que provocaste

y cada noche, que me diste un folio en blanco

escondiendo la pluma.

Cambiemos

cambiemos

cambiemos

me repito una y otra vez

sin voz

pero en alza de locura

que es la verdadera cordura

cambiemos me gritan los ventrículos

cambiemos

el sentido de los aullidos de las botellas vacías

que porfían respiros en el ombligo de la luna

a sabiendas que las lobas están ocupadas

entreteniendo a cerdos de tres al cuarto

sin ventanas, ni rayos de luz.

Caminemos

caminemos

caminemos y gritemos

y cantemos

y follemos

como nunca antes

como antes siempre, sin preocupaciones

sin velas, con amor, con humedad

con sonrisas y sinceridad

Sexo de buenas noches

y poesías de despertar

ansias de vivir en libertad

abolido el régimen de tus caderas

busquemos la pasión sin fronteras

quiero volver a colgar unas bragas en la lámpara

y tapar los mordiscos del techo de mi cárcel

a golpe de poesía

o de corrida

que para el caso

en muchos de ellos

son sinónimos

“Nunca invertí en amores de una noche mi locura”

pero nunca tampoco me imagine en estas

el techo cada vez está más lejos

y el cielo más cerca

las aceras más repletas

y la barra con más estrellas que nunca

dibujando muecas alegres a su paso

en el barrio donde el tiempo está de más

y la poesía es transeúnte por los rincones

y aledaños de las faldas por la noche.

Sigo buscando compañía para lamer heridas

las botellas me quedan pequeñas

dando tumbos entre sastres de sonrisas

y tanto tu, como el tiempo

estáis de más así que corre

que te esperan de vuelta

pero no de estos poemas

hasta nunca.

" La sonrisa despeinada de ir en contra de los vientos"

“de leña seca su ropaje, petenera su lamento 
en carne viva el carruaje que la lleva a sus adentros 
la sonrisa despeinada de ir en contra de los vientos, 
de ir en contra de los vientos”

                                  Marea

Hacer recuento nunca fue tan jodido

como tocar en fondo de escarcha ambigua

ámbar de un pasado

circulando sin cohibirse

madrugada tras botella

hiela por cada uno el izquierdo de cualquiera.

Estatua en recaída

de días en vela con sueños

bajo vuelo

de entre piel erizada y lágrimas

que nunca debieron partir

o llegar

en su defecto

a oídos de impropios.

Desaprovechar latidos en jurar

y beber sin jugar

cerrando un ciclo sin curar heridas

de entrañas que lloran

tinta y sangre que añoran

abrazos de menos y jodidas de más.

Andar a ciegas y a caballo

entre los cuartos de un descuido

sin más fin que ver un desliz pasear

por mis sábanas

arriba o abajo

puedes elegir que yo

no dejo promesas sin cumplir

al menos ajenas.

Un abrazo más que mil palabras

erratas desechas

maletas repletas de desencanto

parten

en dos sus sonrisa y

que quede claro

que no hay pecado más grande

que despeinar la sonrisa

de una princesa de cuento

de hadas y  bonitas casualidades.

Juguemos a ser directores.

Aquí ando de nuevo

Perdiéndome entre letras y cafés de madrugada

Noches sin velas de más con polvos de menos por las esquinas

Con las mismas marcas en la cara y quemaduras en los labios

Por chustas demasiado apuradas. 

Cuántas canciones nos sorprenden

Prendiéndonos recuerdos en las yemas

Perdiéndonos por el sur, en busca de nuestro norte. 

Que feos se antojan

Pero que poquito me dueles

Que poquitos me hueles

Que rápido te pierdes y que fácil me encuentro. 

Cualquiera no es suficiente

A veces con poco nos sobra

Y con mucho nos quedamos cortos

Pero yo no soy Ben

Y menos aún tu Kate

Ni fueron los “japos” los que bombardearon nuestro Pearl Harbor. 

Fuimos nosotros, fuiste tú, fui yo

Fue el destino

Fueron demasiadas promesas

Fuimos demasiado jóvenes

Te cansaste muy rápido

Me jodiste muy poco en la cama y mucho en los rincones

Que hoy plasmo y no comprendes a vuelta de letra de cada verso

De cada uno de estos que ya no te escribo

En cada vez que me corro

Yo solo

Y no te lo dedico. 

Las canciones cambian

Y siempre es bonito volver a ver una película antigua

De esas que te dejaron marcas que luces orgulloso una vez cerradas.

Miro a mi hermano y me veo reflejado en un yo de hace no mucho

Preocupado tan solo en no pisar las líneas del suelo

Y colorear sin salirme de las mismas

Mientras que ahora procuro no tropezar con las que hay en la barra de más de un bar

Protagonistas de historias torcidas

De corridas sin protagonistas. 

Mientras tanto solo me encuentro entre versos de grandes

Con un sinfín de Estrella Galicia

Y si no es suficiente

Cargo el cubilete de azar con licor café

Más los de siempre

Con los que pintan mi transición de primaveras

Haciendo honor a mis colores

Trago a trago, sonrisa a sonrisa. 

Ando buscando compañera que me lama las heridas

Ando buscando el sentido a mi Show de Truman

Pero ando… que dicen que es bueno para la salud

Quieras que no, compenso un poco todo lo que fumo

Y si me canso de andar… joder, vivo en Narnia

Tengo el C2 y un bus con Destino de Caballero.

Es triste que todas se valoren por el final

Si es bueno, fue la hostia

Si es malo, no mereció la pena

Y yo… acostumbro a ir de hostia en hostia

Pero con finales de mierda

Así que lo mejor será dejar de jugar a las películas

Que soy un pésimo actor

Y no hay mejor satisfacción que darse cuenta

Que nadie mejor que tú mismo

Para hacer el guión de tú vida.

Enhorabuena, tienes el cuaderno de un escritor.

Quiero fuegos artificiales a pie de arena
la humedad la ponemos nosotros.

" A lo mejor vas caminando un día por la calle y te cruzas con el amor de tu vida"
Si, quizás y lo deje pasar
No busco el amor de mi vida
Busco una con la que perder (la noción de) el tiempo
Con la que tener buenas noches y regalarla unos buenos días
Con la que perderme entre sus sabanas mientras entramos en el 1001x1 de fuegos artificiales
A la que decir te quiero sin la necesidad de echar de menos
Con la que vestir mis miedos de alegrías

No busco el amor de mi vida
Quizás te busque a ti.

Te quiero Atleti.

¿Sabes qué?

Aún recuerdo cuando jugamos a las películas

Y lo bien que interpretabas que esto sería para siempre

Hay que joderse con la cantidad de veces

Que me puse el final de nuestro corto

Supongo que soy un pésimo actor

Has estrenado la segunda parte y yo

No soy el protagonista.

Me han ofrecido varios papeles

Pero ya sabes… en casi ninguno

Esperaría a ver el desenlace

Después de tanto, es lo que nos queda

Somos dos nombres más

Escritos con mala letra en un guión  con reparto de dos duros

Una historia ramificada

Dos nombre

En una servilleta usada de un antro de campamento

Cenizas sin ascua

De una ardiente historia fugaz

De dos locos adolescentes que jugaron a amarse

Y ya sabes

En este

El que más quiere

Pierde

Todas las películas tienen

Y nosotros tuvimos

Demasiadas erratas y muy pocas caricias

Para sentarnos a ver los créditos de la nuestra

Dos nombres

Dos recuerdos

Un olvido

Vamos, no seas vergonzosa

¿A qué quieres jugar ahora?

Tú eliges

Y yo

Yo ya no jugare más bajo tus reglas

Ni bajo tu falda

Ni entre tus sábanas

¿Sabes por qué?

Porque no me ha dolido escribir esto.

He reencontrado el calor en los brazos de mi gente

He reencontrado la sonrisa

Sin la necesidad de rubias

Pero ya sabes que mi debilidad es una fugaz estrella gallega

Me he reencontrado a mí

Y no te permito que me escuezas más tiempo

Del que me dura un chester entre los dedos

Que tengo demasiados motivos para sonreír

Y si desaparecen… bueno

Pues que desaparezcan

Que soy del atleti

Y llevamos una temporada muy muy de puta madre.

Lágrimas de tinta y sangre.

Hoy me he vuelto a quemar los labios

Por culpa de un café recién hecho y una chusta

Demasiado apurada

Igual que nos pasó a nosotros

Apuramos demasiado mientras disfrutamos viéndolo pasar

Y acabo el tiempo quemándote las yemas

Mientras yo… seguía demasiado drogado por tu sonrisa

Como para ver

Que ni tu eras tu

Ni yo era yo

Que tenías un seguro a terceros

Iluso de mí, que te prometí mis 1001 noches

Y tú te perdiste con la primera luna llena

Con un lobo cualquiera que te aulló lujuria.

Todos tenemos cicatrices

Marcas

Que por mucho que pase el tiempo

Siguen escociendo con el cambio de clima

Marcas

Que él no conseguirá entender

Ni a las que tú sonreirás

Ni yo dejare de recordar.

Todos hemos sido gatos disfrazados de canes

A media noche con unas drogas de más

Y ropa de menos

Todos nos hemos corrido imaginando otras caras

Otras caricias

Recordando otros gemidos.

Todos hemos perdido trenes

Bueno, mejor dicho a todos nos han echado a patadas

De trenes en marcha y sin destino

Todos hemos escuchado promesas que caen

En sacos rotos con doble fondo de fango y mierda

Y todos

Hemos tenido gente

Que ha perdido el culo sin pensárselo dos veces

Invitándote a una cerveza y poniéndote su hombro

Como mejor refugio

Para lágrimas de tinta y sangre.

Porque el tren de la vida es una línea circular, con diferentes caras y versiones

Como para quedarse a dar vueltas y recitar por los abrazos de alguien

Que valora más un peso

Que escribir versos a besos entre lunares.

Hay muy muy poquitas cosas de las que estoy seguro

Comencemos

Con que la vida es muy puta para llegar a viejos

Pero que muchas veces nos ofrece sus bragas

Para izar bandera de recuerdos y humedad

Y hemos de aprovecharlo y rellenar de poesía

El doble fondo de fango y mierda

Dado a que no todas las rubias sientan bien fresquitas y a morro.

Finalicemos, por principios básicos

No sé en qué creo y en que me declaro ateo

No sé si es el destino

Casualidad

Karma

O reciprocidad vital

Creo en sonrisas pasajeras

Y afirmo

Que hay cosas que es mejor no desenterrar nunca

Pero siempre son las mismas

Las que nunca se pueden guardar bajo tierra.

Miedo

Prender la punta de un cigarro observando la llama y pensar, ¿Quién no teme consumirse? bueno, mejor dicho

¿Quién no teme?

Ahora bien, ¿qué es el miedo? ¿Cuál es su color? ¿Su forma? ¿Su olor?

¿Qué temes?

¿Tienes fobia a las arañas? ¿A los arañazos? ¿A los perros? ¿A los gatos? ¿A la oscuridad, silencio, cáncer, perdida de queridos?

Es increíble pero el miedo es de las pocas cosas, que nos acompañan siempre en cada una de las etapas de nuestra vida, de canijos tememos a la oscuridad, en primaria tememos entregarle los suspensos a nuestros padres, tememos que los reyes nos traigan carbón, de adolescentes tememos lanzarnos a robar un primer beso y en vez de eso, cogemos cogorzas del quince y abrazamos el váter más de las veces necesarias, pero poco a poco vamos creciendo y, superada la barrera del primer beso, nos acojona perder la persona de la primera vez, esa sí que da miedo y, por desgracia, siempre acaba desapareciendo, pero aparece quien te quita el miedo a golpe de sonrisa, lo que no sabemos es que no desaparece

Solo esta hibernando

Debajo del vuelo de la nueva falda

Seguimos creciendo, maduramos a hostias, empezamos a perder seres queridos y joder… ¿Dónde quedo esa falda que nos quitó el miedo? Lo superamos, nos hacemos expertos en tropezar con la misma piedra aunque se disfrace de diferentes piernas, quizás un día encontremos la adecuada, tengamos una familia y la pregunta es, ¿Cuál será nuestro miedo entonces?  Seguramente nos parecerán insignificantes las cosas que antes se disfrazaron de miedo, cuando estemos jodidos por culpa del poderoso caballero, ante la idea de no poder alimentar unos hijos, pagar una hipoteca, luz, agua, gas, regalos, cenas, comidas y acabemos, planteando poner el culo de forma metafórica, o no tan metafórica..

De repente, intentando hacer de Maradona y regatear el miedo, nos encontramos canosos y con nietos, aportando ese granito de sabiduría que da la experiencia y por supuesto acojonadísimos, esperando a que nos llame la tierra.

Y sin darnos cuenta el miedo, nos ha hecho perder demasiadas oportunidades de sonreír de nuevo, de disfrutar, nos ha impedido ganar, nos ha vencido

Miento

Nos hemos rendido ante el.

A mí, me da miedo el acecho de fantasmas pasados lamiendo heridas que creí cerradas, pese a que todas las cicatrices pican con el cambio de clima, yo y mi puta inseguridad, hace que me de miedo el verde esperanza, influido por mi suerte, siempre acaba convirtiéndose en negro y tuve que dormir con una lucecita encendida hasta una edad bastante avanzada, con mi osito de peluche protegiéndome de las pesadillas.

Me da miedo perder cosas, que por irreal que suene, ni son mías.

Me da pánico hacer llorar a mi madre y mis hermanos.

Me da pánico hacerme ilusiones sobre cimientos de fango.

Me acojona pensar, que puedes darte cuenta de que soy uno más de entre tantos “pseudopoetas” del montón, que pongas tierra de por medio y te quedes, con quien en verdad te tiene, aunque ambos sabemos que no te apasiona ni te ilusiona como posiblemente, lo hago yo, y que sigas abrazándole, aunque pienses en mí y siga dentro de tu cabecita mirando el atardecer sentado en un banco, contigo, mientras te mimo, me acaricias y te abrazo, porque sabemos que ya tendremos tiempo para fuegos artificiales, cuando se ponga la luna.

Me da miedo perder a mis abuelos, a mis amigos, a mi piedra.

 Reconozco que de vez en cuando vuelvo a abrazar a mi osito, no por ahuyentar pesadillas (cosa que veo muy, muy complicado) si no por que echo de menos eso, un abrazo de vez en cuando para dormir a gustito.

Hoy, mi miedo se viste de verde esperanza, ayer desprendía un rico aroma a vainilla, mañana, no lo sé.

“Nada me da más miedo que una pantalla en blanco con su respectiva barrita gris parpadeante” una vez leí esto, ahora soy consciente de la realidad de estas palabras, da miedo intentar escribir y no saber cómo desvirgar un tema, del que sabes, que una vez comiences será muy jodido concluir y que posiblemente, terminaras tan empapado de mierda, o de miedo, que acabaras perdido entre tus propios versos y rodeado de fantasmas, no intentéis entenderlo, a veces ni yo me encuentro.

Miedo: ESE HIJO DE LA GRAN PUTA.

Otro pseudopoeta de entre tantos.

Camuflamos más de un beso en miradas

Perdidas del alcance de impropios

A la causa

Me declaro un adepto más de tu cintura

Como gorrión padeciente de vértigo haciéndote nido

Sobre la punta de tu nariz con retales

De versos que nos guardamos

En el tintero del porvenir

Y tu ombligo como oasis del que alimentarse

En medio de un desierto abolidor

Del régimen de caricias esperadas.

Ay tus labios

Gotas de lluvia sobre marea de aguardiente

Riendas de crines negras transeúntes

De la ciudad de los gitanos

Cuando la luna me sabe a poco

Y decido beberte a tragos de chupito

A morro, sin complejos ni vasos

Y marea tiembla por sus insípidas letras

Al mirar la poesía que dibujan tus facciones.

A cuantas rubias nos encontramos

De que cierre los ojos y me suicide en tus labios

Lanzando un órdago sin pedir permiso ni perdón

Hacerte paredón de versos

Colocarte entre espalda y pared.

Yo, otro más de entre tantos al que odiar en primavera o abrazar en noches de invierno y  perderse por Malasaña

En cualquiera de las coloridas entrañas del barrio, en el que no hace falta que caiga el sol, para que se ponga la poesía.

Despreocupémonos y disfrutemos, que la ocasión merece la pena.

A veces he reído y llorado al unísono

He bailado al compás de las hojas de otoño

Me he disfrazado de juez y verdugo

Vistiendo a vírgenes de putas

Convirtiendo corazones de primavera

En amargos poetas

He pecado de agresivo dejando marcas en mis nudillos

Y he agarrado por el culo a demasiadas rubias

Cuando bien fresquitas, me las he bebido a morro.

He follado en la calle en pleno invierno

Me he corrido en la boca de la esperanza

He regalado versos de dos duros

Por el cobijo de una humedad cualquiera

Me he perdido en los peores antros

Donde habitan los mejores esquejes de un poema.

Me han tratado como un puto perro

Y como tal, volví a mi “dueño”

Y de nuevo, me dejé los huevos

Y perdí el sueño

Y de nuevo, marchitado

He sido noble

Y me han utilizado.

Y luego

Estas tú

Que me presentas tu espalda como el mejor lienzo

Donde plasmar mis mejores versos

Con la punta de los dedos

Que me devuelves la ilusión por llevarte a la luna

Y me haces perder el culo por cada una de tus sonrisas.

Retomando viejos pulsos

Y correr y saltar y bailar y cantar y follar

Como un loco

Intentando ganar la carrera contra el tiempo

Y detener el minutero a golpe de corrida

O de poesía

Sobre tus labios, bajo tu falda

Acariciando tu lienzo

Arañar cada segundo de cada hora

Pensándote, a tiempo completo.

Reencontrar la mejor versión de mí

Comiéndote a besos/el cielo

Abriendo nuevas marcas con tus uñas en mi espalda

De una bonita realidad

En la que por intentar ganar la carrera al tiempo

Me he quedado sin líquido de frenos.

Y me toca acampar

Y ser feliz

Saboreando tú humedad

Abriéndote las puertas del cielo.

                                                       JM.

Una sonrisa a tiempo, encuentra cualquier cabeza perdida.

Y escribir y no encontrar lógica alguna

Ni nexo ni cojones

Ni palabras bonitas, ni pollas en verso

Ni canción que me motive a ello

Ni tardes de sexo

Ni noches de ensueño

Ni versos en tu cielo.

He olvidado como dibujar formas en nubes

No he sabido interpretar frases

Me han dicho se feliz con lo puesto

Y me he puesto hasta el culo

He dicho que pierdo el mismo por hacer sonreír

Y me he encontrado perdido en el tuyo

He apostado abrazos con la luna

Y he acabado bebiendo Estrella

Echando alivios por la garganta de mí amigo

Ese al que tantas veces he abrazado

Estimado roca, cuantas confesiones mías te has tragado.

Voy a intentar despreocuparme de verdad

Dejarme llevar

Y lo que tenga que ser será

Voy a mentirme un poco más

Dándole proteínas a roca

Putos sueños complicados

Me dejan la cabeza rota

Pero bueno, me levanto palote

Y con una sonrisa en la boca.

Soy muy de escupir a contra viento

Y salpicarme la cara

Así que por favor corazón

Sonríeme

Y hazme volar.

                                             JM.

Ciego, enséñame a mirar.

Manos ásperas por arrugas de otro siglo

Sueñan con levantar vuelo

Bajo el carmín de jóvenes faldas

Buscando la llave que proporcione libertad

De complejos de una sociedad arcaica

Arraigada en su interior

Mentes arrogantes

Que ansían caricias inconfesables

Alivios de media noche con jóvenes flores

Mientras en sus lechos yacen secos pétalos

Que un día tanto dieron

Y ahora solo viejas carnes enfundando en cartucheras

Cada marca erosionada por el paso del tiempo.

Ellas, sueñan con cuidar de sus “viejos”

Ellos, con los jóvenes pechos de la vecina del quinto

Bucles en el canon de una sociedad “demagoga”

Donde pecar

Es amar entre iguales

Pero se alaban abusos de indefensos por sotanas

Que hablan de pobreza sobre un trono de oro

Jugando con la endeble (polla) del “enano” que reposa en su regazo

Un banquete en la mesa

Y un cualquiera mendigando, por el moho de las sobras de su cena

De la semana pasada.

Sociedad en la que el máximo exponente

De su canon de belleza es tan marcado

Que es invisible de costado

Y tan triste, que se podrían cambiar costillas

Por cuerdas de guitarra

Con las que yo, ni tan siquiera

Me atrevería a tocar unos baratos acordes de despedida

Una sociedad en la que el ciego

Es el único capaz de saber la belleza real de una persona

Tras un abrazo y sus palabras.

                                                                      JM.