Ilógicamente lógico

Hay cosas que sin ser, son.
al son de letras de Ismael
personalidades de otro siglo
y le pregunto
entre escritos etéreos
y efímeros sueños de arañazos
Ismael, ¿Y a mi cuándo?
un hilo de Ariadna
odiar sonrisas y ver
el final de un arcoiris
entre tanto
diluvio
sin arca.
Con mucho café y poca leche
mucho humo y una escritura insana.

Billete de ida al desangre observando
París y Buenos Aires
desde la contaminación de Madrid
encima de un bic falto
de tinta y poesía realista
que no sentida.

Prisa en rabia contenida
ramos de petalos
secos
para un marca páginas
rayuela
sin saltos es
como un beso sin mordisco
ni sonrisa.

Domingo sin manta, ni peli, ni resaca
lunes sin reniego
invierno sin lluvia
noche sin poesía
corrida
sin
caricia.

Salta la piedra de mi mechero
y el mono a la comba sobre mis ideas me recuerda
que la desgracia es pasajera
y la poesía eterna
que tiempo al tiempo
llueve y moja el gusto de todos
y lo que me gustan las verdes briznas de lluvia cuando salpican mi ventana
y repiquetean mi personalidad.

Y un don nadie se queja
a su esposa
de la lluvia y algo de la cena.
Al margen ya quedaron
rotos
candados en puentes y tallados
nombres en corteza de sauces,
llorones, ojos de libertina,
apalizada en montera
por chulos de tres
al cuarto donde se cuela el negro de un billete
y los rayos del sol naciente no son bien recibidos.

Al igual que faltos entre los versos
de poetas muertos ( de corazón)
y muros mohosos de presos políticos de postguerra.

Pájaros con vértigo revolotean en faldas
acostumbradas a capullos
vestidos de principes
y princesas amantes
de juguetes rotos cuando rompen
en dos, algun cuello
al sacar la mini en primavera
al grito de ¡REVOLUCIÓN!
bailando entre mariposas
como abejas
en bocas de asno.

Cerdos hasta arriba de miel me recuerdan
eso
de que los capullos
se llevan
la palma
la mamada
y la caricia.

"Y comprendo porque
nada puedo entender" y así
escribo ilógico
igual de cuerdo que un vagabundo
al terminar su litrona en Moncloa.
¿ Entendeis algo?
que más da
vivimos en un mundo sin sentido
y si lo tiene
que baje cupido y me cuente
porque puteo a Dafne
y de paso explique
las reglas de este juego
en el que aún
no entendí la diferencia entre perder
y estar perdido.

Vuelta y media para el desangre.

Otro burdo intento de poesía, perdón.
otro burdo intento de misión suicida
desatascar una cabeza
con demasiadas quemaduras
en la punta de los dedos.

Va ya por el segundo café
el cuarto cigarrillo
y la tercera quemadura.
Octavo intento de afinar seis cuerdas
y aún
no ha conseguido despertar
sus sueños
vuelta y media para el desangre.

Recuerda cómo era acariciar sus senos
o el simple hecho
de mirarla a los ojos
esos ojitos de cordero degollado
y notar
como
se le hacía la boca agua mientras
le erizaba la piel un escalofrío
le derretia de pies
a cabeza.

Razones simples
ajustes de cuentas al destino
de un perro, perdón.
Lobo sin luna
aullidos vacios
con 35 kilos menos
y 100 batallas perdidas al tiempo
un millar de vidas a su espalda
terribles accidentes de vuelos bajo coste
o bajo faldas
o entre faldas bajo coste
que más dará
si el carbón
quien sea que mande
siempre le estrella.

Y hablando de estrellados
fijaros en su cara por la mañana
vuelta a las manos frías
y la polla caliente de recuerdos.

Observen, los gritos de sus paredes
y la costra de su ultima batalla
marcada al omóplato
y como
sin darse cuenta
le yaga
el último ventrículo sano que le quedaba.

Y como siempre
el desangre y el moho
que yace en cada una de las esquinas de su cárcel
le incitan a luchar y contragolpear
al cabronazo que le jode
él,  le llama suerte
pero sabe
de lo mala consejera que es la prisa.

Y como
de a pocos
su corazón torna en yihadista
cada vez que prepara su 11s personal
cuando le sonríe el cabronazo
poniéndole la miel en los labios
pero ya sabeis
eso
de que el asno
es indigno
y el
gilipollas.

Reside donde ese tal Billy
si, ese pistolero del que dicen
encierra
su pasado en papelinas
"y donde soñar es tan caro
como barata la luz del día".

Y el gilipollas sueña tanto
y su bolsillo es tan corto
que no le llega la ilusión
para oler un amanecer.

Así que anda
con los pies al cielo
y la cabeza en una libreta
por eso de las espinas
y no darse cuenta
de que luchar
es más caro que soñar
pero de vez en cuando
puede
que en alguno de sus plenos al quince
le toque
despertar con las sábanas húmedas
y no tan frías.

Asique el gilipollas
kamikaze
suicida
yihadista
y lobo sin luna
se jugará
la ultima bala
de su defectuosa recámara
con algo perdido.

Porque soñar es caro
lo bueno cuesta
y el
siempre fue de raptar y morder
porque no tiene
un
puto
duro.